Máscaras de ferro nem sempre protegem um interior arrumado. Há coisas que nunca se conseguem consertar, e a ferrugem da máscara de quem a usa há anos começa a notar-se. Faz estragos e corrói tudo, tal e qual chuva ácida num dia de inverno. Mata. Mas parece que ninguém ali se importa de morrer; vivemos - nós, com máscaras de ferro - num mundo onde nada nos ultrapassa, nada nos magoa e nada nos faz sentir mal. Sentimo-nos vivos apenas por nos sermos, e não há nada como nos sermos. Auto-estima inquebrável, daquelas que nem o maior boato é capaz de deitar a baixo, nada é capaz de nos deitar a baixo. 

Mas é mentira, há uma coisa que nos deita a baixo: a noite. Essa, tira-nos tudo, despe-nos por completo e deixa-nos a carne à mercê de quem estiver disposto a espetar-nos uma faca no ventre ou a estrangular-nos com a brisa do ódio. A noite é a pior parte do dia para nós, e não conseguimos entender quem a adora. Conseguimos, e desejamos ser assim. Gostava de gostar de tudo, que nada me fizesse vacilar ou querer desaparecer, voar para longe e confraternizar com anjos, quando sei que tudo o que mereço não é menos que o inferno. 

O passado mata-nos, por muito que tenhamos que viver no presente. É impossível arcar com o peso do ódio nas costas, do drama e dos olhares cegos. Mas nós estamos de pé. Eu estou de pé. Pelo menos até ao próximo anoitecer. 

Can't you see that i'm a mess?